El sur es aceptar las gabardinas y la lluvia

          Donde esta el sur para mi?. En ese espacio mítico, de calor y espera a que ceda la calima de la siesta para volver a salir; de juventud y esperanzas perdidas, de aquella vecina con su traje de baño indefinido, sin atreverse a ser bikini, que contorneaba mi deseo. Siempre me han gustado los anuncios de ropa interior, esa pureza tan desvergonzada, como algo que ocultar , un estimulo sin querer serlo. De llenar mis brazos con otro cuerpo, que se adapte exactamente a ellos, darse cuenta de que la medida de los brazos es otro cuerpo.

Del olor de las ciudades árabes, de sus cláxones siempre sonando, de su hablar sin mesura, su mostrarse sin miedo, de la vida con su carga de miseria y olores sin tapar. En el Norte tapamos la basura, cuando huele echamos desodorante, no queremos que huela la muerte, ni el sexo, ni los coños ni las axilas. El sur , ese celo compulsivo, inconveniente, casi insano, el sudor y el cimbreo a flor de piel.

El sur es vivir sin medir, sin calcular el tiempo, esperar a veces aburridamente lo que sabemos que nunca llegará, no movernos sin motivo, esperar la muerte cara a cara, con el sudor que da el miedo y el deseo.

El sur son esos besos cálidos, en que uno no intenta decir la ultima palabra, ni convertirse en abogado, solo se mece en las olas espumosas de lo fugaz, porque uno sabe que aquel momento no volverá. Quizás sea el último verano.

El sur es aceptar las gabardinas y la lluvia y seguir añorando lo que nunca fue, mas que en la memoria del otoño.

(Evaristo Cienpozuelos)