Dicen,
que el primer amor es el más importante.
Eso es muy romántico
pero no en mi caso.
Algo sucedía entre nosotros pero a la vez no,
ocurrió y acabó.
No se estremecen mis manos
con el encuentro de pequeños recuerdos,
un rollo de cartas enlazadas con una cuerda
—ni siquiera con una cinta.
Nuestro único encuentro luego de muchos años
es una conversación en dos sillas
alrededor de una gélida mesita.
Otros amores
respiran profundamente en mí.
A este le falta el aliento para poder suspirar.
Sin embargo, es así como se
consigue lo que otros todavía:
olvidarlo,
ni siquiera soñarlo,
me acostumbré a la muerte.
(Wislawa Szymborska)
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